Nas calçadas mortas das cidades

Não ouço versos e nem poesias

Ouço triste o clamor dos pedintes

E longe, bem longe apelos por melodias!

Ruas sujas, tão feias, sem jardins,

Gambiarras de fios cortam as cidades

Mostrando as nossas confusões interiores

Apenas uma velhinha relembra ontens:

É a Senhora Saudade!

Bem-te-vis cantam em cima de muros, no asfalto,

Cortaram as árvores! Podaram as árvores! Não há amor!

A Estação Verão tão solitária e taciturna

Cumpriu a sua missão e ao Outono confessou seu amargor!

A maior pracinha da cidade

Retrata o desleixo, o abandono, a frieza!

Espantaram os pardais, as corujas e as rolinhas ,

Não respeitaram sequer a  Mãe Natureza!

Espaços imensos repletos de cimento

O povo não senta mais nos bancos da pracinha

O coreto está nas fotos amareladas pelo tempo

Há medos, sussurros, sujeira!

E ausência dos lacerdinhas!

Primavera, Estação das Flores,

Dos sonhos, da poesia, do encantamento,

A pracinha desprezada, sem poeta e sem ninguém!

É apenas um ponto de referência: um lamento!

E lá vem o trem para a Estação Inverno

Chegando para desnudar as poucas árvores vestidas,

Traz frio, reflexão, apelos, tristezas,

Ponto de parada:

Uma pracinha morta, melancólica, sem vida!

Cabe a Nós, Poetas da Vila,

O resgate do bucolismo de outrora

Sementes de Poesias estão à venda

E canteiros a gente faz na hora!

Pracinha de Vila Velha

Concentração dos antigos carnavais

Blocos repletos de alegria

Hoje relíquias nos arquivos dos jornais!

Pracinha, Pracinha triste,

Que fim levaram os pardais?

Sem flores, sem crianças, sem pássaros!

Lembranças restam: nada mais!...